-¿Me entiendes ahora?

Dios, con las lágrimas aún resbalando por sus mejillas, asintió. Y ninguna de las criaturas celestiales que se encontraban presentes pudo imaginar lo que sucedería a continuación…

El Sumo Hacedor hincó su rodilla ante la sorpresa de toda la corte celestial…

-Te doy las gracias, porque han sido tus ojos los que me han permitido ver tanta belleza. Entiendo tu melancolía. Vista con tus ojos tu tierra supera a la mía.

El recién llegado no sabía qué responder… menos aún cuando el Creador le preguntó…

-¿Qué puedo hacer para que no la eches tanto de menos?

No supo qué decir… durante unos segundos. Luego, se volvió hacia Andalucía y, con una sonrisa, hizo su petición…

-Déjame volver. Te lo suplico señor. Seguro que también habrá un trabajo que hacer allí para los ángeles.

Un murmullo escandalizado recorrió el Cielo. El Creador se mesó lentamente la barba…

-No puedes volver con tu forma. Lo sabes. Y no podrías interferir en la vida de los que dejaste…

-Cualquier cosa, Señor, cualquier cosa…

El ángel andaluz de pelo salvajemente negro reflejaba en su rostro la misma sonrisa que Dios dibujaba en el suyo. Sin dejar de mirar sus ojos el Ser Supremo alzó su mano.

-Oídme bien todos los andaluces que se encuentren aquí. Los ángeles tienen por misión adorar y alabar por toda la Eternidad a su Creador. Si os dejo volver ¿lo seguiríais haciendo?

Como si llevaran toda una eternidad ensayando contestaron al unísono…

-Sí, mi señor…

-Y aceptaríais cuando forma que os diera en la tierra, con el fin de no perturbar a los que allí quedaron.

La respuesta fue idéntica. El Sumo Hacedor levantó entonces ambos brazos y alzó potente su voz…

-Id, pues, y que Andalucía entera adore a su creador por toda la Eternidad.

Un potente viento recogió a todos y cada uno de los ángeles andaluces del Cielo, al ángel de pelo negro en último lugar…

-Gracias, señor.

-A ti, Hijo mío.

Los ángeles, transformados, llegaron a la Tierra. Cuentan que así nacieron las playas rocosas de Almería, las brisas que recorren los olivares de Jaén. Dicen los viajeros que son sorprendidos por la noche en Sierra Morena que las viejas piedras parecen susurrar palabras tranquilizadoras, lo mismo que hacen las arenas de las playas de Málaga. Cuentan que cuando el Sol se refleja en la Caleta parece elevarse una risa hasta el mismo Cielo, y que, a veces, se han visto unas vagas figuras en las cimas de Sierra Nevada, o jugando entre las gaviotas que sube por el Guadalquivir hasta la Torre del Oro…

Lo que sí parece cierto es que, en plena noche, apareció en el confín más occidental de Andalucía, el que baña el último sol de la tarde, una roca que, al llegar la oscuridad, parecía hablar. Y que, andado el tiempo, un arbusto de hojas verdes como los ojos de una mujer, creció sobre la misma, abrazándola fuertemente. Y que las aves marinas depositan a sus pies piedras brillantes traídas del otro lado del mar…

Por eso, dicen, los ángeles andaluces no están en el Cielo. Y por eso sentimos a nuestros muertos tan cerca de nosotros.

-¿Me entiendes ahora?

Dios, con las lágrimas aún resbalando por sus mejillas, asintió. Y ninguna de las criaturas celestiales que se encontraban presentes pudo imaginar lo que sucedería a continuación…

El Sumo Hacedor hincó su rodilla ante la sorpresa de toda la corte celestial…

-Te doy las gracias, porque han sido tus ojos los que me han permitido ver tanta belleza. Entiendo tu melancolía. Vista con tus ojos tu tierra supera a la mía.

El recién llegado no sabía qué responder… menos aún cuando el Creador le preguntó…

-¿Qué puedo hacer para que no la eches tanto de menos?

No supo qué decir… durante unos segundos. Luego, se volvió hacia Andalucía y, con una sonrisa, hizo su petición…

-Déjame volver. Te lo suplico señor. Seguro que también habrá un trabajo que hacer allí para los ángeles.

Un murmullo escandalizado recorrió el Cielo. El Creador se mesó lentamente la barba…

-No puedes volver con tu forma. Lo sabes. Y no podrías interferir en la vida de los que dejaste…

-Cualquier cosa, Señor, cualquier cosa…

-No lo entiendo. Sigo sin entender tu melancolía…

El ángel de pelo negro se sintió sacudido por el miedo cuando comprendió quién le había estado interrogando anteriormente.

-Perdón, Señor, ahora soy yo el que teme no comprender…

La voz de Dios sonaba como un trueno, y fueron muchos los ángeles que se acercaron, curiosos, a presenciar la escena.

-Yo creé Andalucía, como todo lo demás. Esta noche he vuelto a mirarla. No negaré su belleza, pero… ¿qué está mal en ti?

El ángel miró al Creador alzando sus ojos hasta el infinito.

-Señor, tal vez si la vieras con mis ojos…

Y, dicho esto, se volvió hacia la Tierra. El Hacedor colocó su mano en la nuca… y comenzó a ver aquella tierra a través de los ojos del ángel. Y, de improviso, todos los ángeles del Cielo pudieron contemplar como el rostro de Dios se iluminaba con una sonrisa, a la vez que sus ojos se anegaban en lágrimas…

-¿Qué son esos cantos?

-Nuestras penas. En Andalucía la pena se transforma en canto. Las nanas se convierten en canciones para despedir a los difuntos. El ritmo del trabajo, del día a día, de la vida y de la muerte, nos llena desde la cuna a la tumba. Nuestras risas a menudo ocultan el más profundo de los dolores…

Dios movió la cabeza. Sabía que no había faltado el dolor en aquella tierra.

-Pero, aún así, sonreímos.

Aquella tierra era rica, pero no pudo decir Dios que fuera generosa. Los hombres y mujeres la trabajaban a conciencia, sacándole sus tesoros. El Sol bañaba al amanecer las costas de Almería y se acostaba, tinto en sangre, despidiéndose de Huelva. Los ríos se despeñaban por sus sierras, señorío del lobo y del águila. Y la luna sonreía desde el Cielo, arrobada por tanta belleza.

La sorpresa del Creador, en ese momento, empezaba a mezclarse con ciertas dosis de indignación.

-¿Qué tierra puede compararse con el Cielo?

El recién llegado se volvió con una sonrisa triste en los labios.

-Hermano, yo vengo de Andalucía…

Lo había dicho como si tras esa afirmación fuera innecesario decir nada más, como si no pudiera decirse nada más. Dios se levantó, más desconcertado que indignado. Se encaminó lentamente hacia la parta alta del Cielo, allí donde se asentaba su trono. Mientras se despojaba de su disfraz de ángel el recién llegado había vuelto a su eterna vigilancia de nada en concreto…

Aquella noche el Hacedor meditó como hacía mucho tiempo que no había meditado. Nadie tenía que explicarle cómo era Andalucía… al fin y al cabo era tan obra suya como cualquier otra cosa. Una tierra hermosa, cierto, pero no más que otras. Lo cierto es que, en aquella noche, recordó que no era el primer caso de un andaluz que, llegado al Cielo, presentaba una melancolía similar a la que ahora tenía entre manos…

¿Tal vez le fallaba a Dios la memoria? ¿Era eso posible? ¿Quizás era, en realidad, aquella tierra tan hermosísima como el ángel de cabello salvajemente negro aseguraba?

El Creador realizó un gesto con su divino pensamiento y las nubes se despejaron. Allí abajo, a la luz de la luna llena, se extendía Andalucía. No la recordaba tan hermosa, era cierto. Aquella tierra se extendía, entre dos mares. Encrucijada entre dos mundos y  asomándose a un tercero. A la luz de la noche los ríos parecían venas de plata que dieran vida a aquella tierra feraz. Pero seguía faltando algo.

El Hacedor, disfrazado aún de ángel, se levantó, disimuladamente, fingiendo una caricia, posó la mano sobre la cabeza del recién llegado. Sus más íntimos pensamientos quedaron así ante su vista. Y Dios esbozó una dulcísima sonrisa al encontrarse frente a unos ojos verdes oliva, ribeteados de unas larguísimas pestañas negras. La razón de la melancolía de aquel ángel había quedado clara…

-¿Cómo era tu mujer?, dijo, mientras volvía a sentarse.

El recién llegado le miró un momento. Y su rostro se iluminó con una sonrisa por primera vez en mucho tiempo.

-Mi mujer. Mi mujer tenía unos ojos robados al verde de los olivares, pero, algunas veces, soñaban con ser grises… y en ese momento ni todos los atardeceres podían competir con su belleza. Eran profundos, serenos, y sus pestañas eran como las alas de los arcángeles… y, cuando las batía, mis pesares se esfumaban como arrastrados por un fuerte viento. Su boca era como una granada abierta, y su risa era como las trompetas que desde aquí arriba anuncian la llegada de la mañana. Su olor era como el aroma que asciende hasta las puertas del Cielo cuando el Sol comienza a despertar a las flores. Cuando, en medio de la noche, me despertaba y la veía yaciendo junto a mí… sabía que era el hombre más afortunado de la Tierra, y que hasta los ángeles me envidiaban.

Aquel ángel de pelo salvajemente negro cerró los ojos y aspiró profundamente, deleitándose en un perfume que sólo el parecía notar.

-Esa es, entonces, la razón de tu tristeza. ¿La echas de menos?

El recién llegado miró al Creador con expresión extraña.

-No, claro que no. Me traje mucho de ella cuando dejé la vida. La luz de sus ojos me acompaña, y, cuando dejé mi cuerpo, la melodía de su voz, cantándome una nana mientras me dormía para no despertar, me acompañó hasta llegar aquí. Yo la amaba, la amo aún. Y por eso está conmigo. Y, al fin y a la postre, sé que ella se reunirá algún día conmigo. Es sólo cuestión de tiempo…

El Hacedor quedó atónito.

-¿Qué causa, entonces, esa melancolía que te ahoga el alma?

Los ojos del ángel de pelo negro se anegaron rápidamente, y su mirada se volvió hacia abajo, muy lejos, intentando divisar algo que escapaba a su vista…

Llegué a recogerte sin saber a lo que iba. Con una frase concisa, "te regalo vida", te pusieron en mis manos, pequeño borrón negro que me apresuré a poner sobre mi pecho. Y justo en ese momento, cuando te coloqué en mi regazo y me miraste con tu profunda mirada, me tuviste para siempre. Apenas abultabas algo más que mis enormes manazas que sólo querían acariciarte. Y tus profundos ojos negros me miraban y yo no sabía muy bien qué querían decirme. Y comencé a preocuparme si echarías de menos a tus hermanos, y a tu madre, si sabría cuidarte, si serías, en fin, feliz conmigo. Y aquella noche, en la cama, tras algún leve gemido, que supuse dedicado al recuerdo de aquellos otros galgos de tu camada, buscaste el calor de mi costado, y reposando tu cabecita en mi hombro me diste una paz que creí que se me había negado para siempre.

Y día a día te he visto a mi lado, hasta que te has convertido en un rayo negro, esbelto, galgo majestuoso y admirable. Y sigo queriéndote como aquél día que te depositaron en mi regazo y yo no quería más que acariciarte...

Mis razones son muy claras. Pero aún no entiendo cuáles son las tuyas para esperarme cada día, para lanzarte hacia mí cuandos oyes el sonido de la llave en la cerradura, para empeñarte en hacerme jugar contigo cuando más deprimido estoy (y más lo necesito). Sólo sé, Viriato, que han llenado un enorme hueco en una vida muy vacía, y que nunca bendeciré lo suficiente al ángel que te puso en mi camino.
Y aunque sé que no puedes leer estas palabras, sé que las entiendes. Y que eres digno de ellas...