Antonio Arevalo

Feliz Navidad

Antonio.Arevalo — 2009-12-24T19:23:10+01:00

Hay días en los que el trabajo te saca hasta la última esencia vital.
Llegas a casa y lo único que te apetece es cenar rápido (bendita comida precocinada) y agarrar la cama.
Pero, por muy agotado que me encuentre hoy, por muchos proyectos que estén llamándome y reclamando su porcioncita de atención.
Por más que la lluvia esté cayendo como si no lo hubiera hecho nunca ( y como si no lo fuera a hacer más)...
Hoy tenía que decirte algo.
Que quizás sea un iluso, pero que he decidido enterrar al snob de otros años
y disfrutar de estos días.
Porque las calles están preciosas con esa iluminación...
Porque nos encontramos con personas que nos preguntan cómo estamos
y se esperan a escuchar la respuesta...
Porque algunos amigos nos regalan un billete de lotería
esperando que sea la llave de nuestra particular jaula...
Porque nos nace un niño... y eso es siempre una buena noticia.
Tómatelo como un símbolo de una nueva oportunidad.
Tal vez no podamos volver a la casilla de salida,
y tal vez tampoco podamos abandonar el juego.
Pero aún tenemos una oportunidad de ganar... o quizás no, pero hoy no me importa.
Supongo que en unos días volveré a amargarme con las dejaciones,
las malas formas y las injusticias...
pero estos días pienso disfrutar del ambiente como si fuera un colegial sin nada mejor que hacer.
Feliz Navidad.

El sol del Oto�o

Antonio.Arevalo — 2009-12-12T20:11:17+01:00

Supongo que a todos los padres les pasa igual. Yo no tengo hijos, lo más parecido es mi perro. Así que me fijo en cada gesto,
cada ruido.
En cada descubrimiento.
Viriato aún no ha cumplido un año.
Cada día es algo nuevo para él.
Es su primer otoño, como fue su primera primavera y su primer verano.
De momento, a su pesar, ha descubierto el frío.
No es un buen descubrimiento para un galgo.
Pero ha hecho un descubrimiento más crucial.
Mientras me afano en que la planta de claveles rojos que acabo de comprar
tenga una oportunidad de supervivencia en el arriate...
Mientras recojo las hojas que tapizan el suelo del patio,
Viriato se sienta junto al limonero.
Permanece muy erguido, como una estatua de basalto negro.
Alza la orgullosa cabeza y entrecierra los ojos,
disfrutando del tibio calor.
Viriato ha descubierto el sol del Otoño.
Y yo me descubro, mirándolo con una sonrisa complaciente y,
quizás, un tanto ingenua, como suponto que los padres miran a sus hijos.
Viriato ha descubierto el sol del Otoño,
y yo he descubierto el brillo de su piel de terciopelo zaíno
bajo los tibos rayos.

Momentum

Antonio.Arevalo — 2009-12-10T22:19:16+01:00

En términos de historia militar de le denomina momentum. Podría traducirse por algo así como "iniciativa estratégica".
En términos más de andar por casa podríamos denominarlo como "tomar carrerilla para llevar más impulso".
El que da primero, dicen, da dos veces. Y si has dado dos veces es más que probable que sigas dando.
Por lo que a mí respecta el momentum tiene unas connotaciones más cercanas.
No más fáciles.
Andrew Loomis decía que es conveniente no dejar de pintar. Mientras se mantenga la costumbre de pintar se mantiene
el momentum.
Con el deporte pasa lo mismo.
Mientras se está practicando ejercicio nos sentimos bien. Será por las endorfinas.
El problema es cuando paramos un día.
Al principio lo echamos de menos.
El primer día.
Si la situación se mantiene cada vez se hace más difícil retomar las zapatillas.
Puedo asegurarte que escribir es lo mismo.
Hace mucho tiempo que perdí el momentum.
A ver si ahora.
Te prometo intentar (intentarlo de verdad, quiero decir,
no uno de esos intentos que no aguantan el más mínimo contratiempo)
sentarme cada noche un ratito a dejarte algo escrito.
A dejarme algo escrito.
Espero recuperar ese momentum perdido.

Ride on

Antonio.Arevalo — 2009-10-28T22:05:42+01:00

Nunca podría ir contigo, no importa cuánto lo desee...
Posiblemente no sea la combinación más adecuada para esta fase de mi vida
la pintura de Friedrich con la banda sonora del "Ride on" de Christie Moore.
Pero así se han presentado las cosas.
La tristeza ha caido sobre las ventanas de la vieja casa,
la trémula luz del ordenador lanza fantasmagóricas sombras a mi alrededor
y Viriato se ha rendido al sueño en el sofá.
Nunca podría ir contigo, no importa cuánto lo desee.
A veces te veo cerca de la cabecera de mi cama. Supongo que estarás allí
en el último momento. No sé si para echarme en cara el desarrollo de las cosas
o para perdonármelo con una sonrisa triste.
Pero, querida Juventud, cargada con todas esas ilusiones que entre los dos tejimos,
esos sueños que quedaron poco a poco en el camino como
dolorosas migas de pan que nos marcaban el camino hacia la desesperanza, te siento como a esa mujer
en la que depositamos nuestro amor por primera vez.
Y te busco, y te llamo, y te echo de menos porque no me encuentro sin ti.
Aunque sé que nunca podría ir contigo, no importa cuánto lo desee...

La estrella polar

Antonio.Arevalo — 2009-10-26T19:42:01+01:00

La noche es fría, pero no tanto como para que lo tomen a uno por loco si está parado en la calle.
Y así estoy yo. Caminando lentamente por estas calles blancas.
La fría luz de las farolas imprime un deje triste a los edificios.
O tal vez es que yo les contagio mi tristeza.
A lo lejos se oyen los ruidos de costumbre, coches pitando, la lejana fábrica,...
Durante los últimos días ha llovido, y el cielo tiene un aspecto límpido, como de cristal.
Podría contar cada una de las estrellas.
Me detengo y miro arriba, la busco entre las constelaciones.
Finalmente la encuentro. La Estrella Polar.
Un día me dijiste que me esperarías allí, Y me prometiste no llegar tarde.
Yo sigo esperando.

Por mucho que lo intente

Antonio.Arevalo — 2009-10-22T21:30:50+01:00

Por mucho que lo intente no puedo negar la evidencia. El (conocido) fantasma de la tristeza se ha colado, otra vez, por los huecos de las costuras. Por la noche iba notando sus abrazos no siempre fríos. Y achacaba esa sensación a miles de posibilidades distintas. Finalmente no puedo fingir más. Es esa caricia que, a fuerza de costumbre, nos acabo resultando cálida. La melancolía, dicen, es la costumbre de la tristeza. El hombre es animal de costumbres. Me he empeñado en cerrarle la puerta, en sonreir y sonreirme aunque no hubiera justiifcación alguna para la sonrisa. Pero me pilló las vueltas. Mi vida vuelve a ser como un cuadro de Friedrich, triste, trágico y neblinoso. De nuevo la única justificación que encuentro para seguir en el camino son los demás. Y de nuevo encuentro un extraño cuando me miro cada mañana al espejo.

Mal ropaje

Antonio.Arevalo — 2009-09-30T13:20:07+01:00

Es mal ropaje la tristeza.
Como un enorme ropón nos embaraza, pero no nos abriga.
Parece acogernos entre sus infinitos pliegues, pero en realidad nos amarra,
nos retiene, nos inmoviliza...
Es mal ropaje el dulce hábito de la tristeza,
porque en medio de esa lucha contante por escapar de sus lazos
se acaban por perder las ganas mismas de luchar...
Sumido en ese cansancio del alma
se desiste, y en medio del abandono llegamos a creer
que el férreo abrazo de la tristeza es cálido,
que el cortinaje inmenso que nos envuelve nos abriga,
que la inactividad a que nos obiga es placentera...
Mal ropaje la tristeza,
que nos envuelve hasta el ahogo
y no nos da calor...